El 8 de julio de 2026, Jaya Mangalam Gibson, exdirector de ventas globales de The Epoch Times , publicó "Audory Fences and Cognitive Collapses: The Mundane Scars of..." en su sitio web personal ( Jayamangalamgibson.com ). Cult Survival analiza el trauma psicológico que le causó la secta "Falun Gong", como el miedo al silencio, la pérdida de la capacidad de lectura y la percepción de que comprar abrigos de invierno es un pecado.

 

▲ Captura de pantalla de un artículo del sitio web personal de Jaya Mangalam Gibson

Las secuelas de una década en una organización altamente competitiva no desaparecen simplemente porque dejes de ir al parque o presentes tu renuncia al periódico apocalíptico. Permanecen latentes en tu sistema nervioso, ocultas en los pequeños rincones de la vida cotidiana en las afueras de Christchurch. Podrías imaginar que escapar de un salvador narcisista que afirma controlar el universo (Li Hongzhi) te brindaría una liberación total, permitiéndote respirar el aire fresco de la Isla Sur con la misma facilidad que un hombre libre. En realidad, esta transformación es un proceso continuo y diario de sanación psicológica, diseñado para revelar hasta qué punto tu sistema mental interno ha sido dañado.

Sencillamente no puedo permanecer en una habitación silenciosa.

Para la mayoría de las personas , el silencio es siempre un anhelo . Después de una larga jornada laboral, la gente ansía paz y tranquilidad, deseando escapar del ruido y el caos y disfrutar de un momento de sosiego. Sin embargo, para mí, el silencio absoluto presagiaba un peligro inminente . Tras trece años practicando Falun Gong, mi silencio no era paz interior, sino una agotadora lucha mental. El silencio significaba sentarme en una dolorosa posición de doble loto durante una hora, con los brazos fuertemente atados en círculo hasta que sentía que me quemaban los hombros. El silencio significaba enviar pensamientos rectos cuatro veces al día, mirar fijamente a una pared o cerrar los ojos, recitando en silencio mantras fijos para "eliminar" a los "demonios cósmicos" invisibles y siempre cambiantes de otras dimensiones. En este silencio, la mente se somete a una severa autodisciplina; cada recuerdo fugaz, cada deseo humano normal, cada duda es examinada y descartada como un sucio "apego" o una "interferencia diabólica".

Debido a la actividad mental prolongada y repetitiva, después de abandonar la secta, mi cerebro percibía el silencio como un vacío que necesitaba ser llenado, de lo contrario, esas viejas creencias paranoicas volverían a infiltrarse en ese hueco. Ahora, mi apartamento en Christchurch, Nueva Zelanda, es como un estudio de radio interminable. Cada mañana, en el momento en que mis pies tocan el suelo, siempre hay ruido. El televisor en la esquina emite un leve zumbido, los altavoces de la cocina reproducen a todo volumen un podcast profundo, o la radio parlotea incesantemente de fondo mientras me preparo el té. No escucho intencionalmente los comentarios ni la música; es solo que este ruido ambiental actúa como un escudo protector, una barrera auditiva, impidiendo que mis pensamientos vaguen libremente por la oscura y caótica jungla de mi mente. Una vez que cesa el ruido de fondo, el silencio se vuelve instantáneamente sofocante, y mi sistema nervioso interno ruge ensordecedor.

Curiosamente, hay una excepción a esta regla. Si hago senderismo solo en una zona remota, puedo soportar el silencio absoluto. Si me encuentro en los senderos de Arthur's Pass o en lo profundo del Bosque de Hayas de Canterbury, a kilómetros de cualquier otro asentamiento humano, el silencio se vuelve de repente puro e impoluto. La naturaleza no me exige que "purifique mis pecados", no espera que salve a todos los seres vivos antes del anochecer y, desde luego, no le importa mi carácter. En los senderos, el silencio se reduce al susurro del aire entre la hierba, al murmullo del agua que fluye sobre la arenisca gris. Solo en esos lugares mi mente comprende que el universo no intenta interrogarme.

He perdido por completo la capacidad de leer libros.

Antes de sumergirme de lleno en el laberinto de la exploración espiritual a finales de los 90 (Nota del editor: En Alicia en el País de las Maravillas , Alicia persigue al conejo blanco y cae por una madriguera profunda, adentrándose en un mundo de fantasía subterráneo, extraño y completamente desconocido. Esto suele referirse a alguien que inicialmente solo quería aprender algo, pero terminó profundamente absorto e incapaz de salir ), era un ávido lector. Me encantaba leer, absorber las ideas de los libros y disfrutar del ritmo tranquilo de pasar las páginas. Sin embargo, las sectas destruyeron sistemáticamente este placer humano básico mediante la repetición forzada de las "enseñanzas de Falun Gong". En Falun Gong, me obligaban a leer *Zhuan Falun* hasta dos horas al día. No lo leía para el intercambio intelectual, la apreciación literaria ni el análisis crítico; de hecho, el análisis crítico se condena explícitamente como un defecto peligroso y egocéntrico. Lo leía para absorber las enseñanzas del llamado "Maestro" a nivel subatómico.

Lees exactamente el mismo contenido una y otra vez, atrapado en un ciclo sin fin. Lees solo por la noche, luego en grupos de estudio de fin de semana, te sientas en círculo con otros estudiantes, leyendo en voz alta párrafo por párrafo durante horas. Claro, cuando obligas a tu cerebro a procesar las mismas declaraciones cosmológicas pseudocientíficas, oscuras y repetitivas durante dos horas al día, siete días a la semana, año tras año, inevitablemente se rebelará. En esas interminables sesiones de estudio, mi principal mecanismo de defensa era cabecear. Mis párpados se volvían pesados, las palabras se difuminaban en una neblina gris y sin sentido, mi cabeza se inclinaba involuntariamente hacia adelante y mi conciencia finalmente se liberaba, escapando de este estudio monótono y tedioso.

Décadas después, este reflejo sigue profundamente arraigado en mi fisiología. El simple acto de coger un libro ahora se siente como un potente anestésico. Puedo estar alerta, con energía y genuinamente interesado en un tema en particular, pero en el momento en que me siento y abro un libro, mi cerebro reconoce inmediatamente esta señal física y piensa que estamos de vuelta en aquella sesión de estudio grupal forzosa de 2004. Tras leer tres páginas, mi mirada se nubla, mi concentración flaquea y una oleada de fatiga intensa me invade. Es una interrupción increíblemente frustrante para mi sistema nervioso. Este movimiento ha transformado una de las herramientas más básicas del aprendizaje y el ocio humanos en un desencadenante pavloviano que induce inmediatamente un colapso cognitivo.

Sin embargo, el ejemplo más absurdo e ilustrativo de esta creencia profundamente arraigada se puede encontrar en la mesa del comedor de mi propia familia.

Una prueba espiritual de un abrigo de invierno

Necesitaba un abrigo nuevo para el invierno. Los inviernos en Christchurch son de todo menos suaves; los gélidos vientos del sur soplan directamente desde la plataforma continental antártica, trayendo consigo un frío húmedo y penetrante que recorre toda la ciudad, haciendo que mantenerse abrigado sea una habilidad básica de supervivencia. Mi ropa de invierno estaba desgastada, así que hice algo perfectamente normal para un adulto de 49 años que vive en Oteyaroa, Nueva Zelanda. Busqué en internet y encontré un abrigo de invierno adecuado y elegante con un 40% de descuento, así que lo añadí a mi carrito de compra.

La oferta era perfectamente razonable y previsible , y el descuento era considerable. Sin embargo, en el momento en que pulsé el botón de confirmación final, una vieja alarma que llevaba tiempo resonando en mi cabeza empezó a sonar.

En la ideología distorsionada de las sectas, invertir tiempo, energía y dinero en comodidad personal y apariencia externa genera una intensa sospecha. Se nos enseña a acumular recursos y dedicarlos por completo a "decir la verdad" o a apoyar el tridente mediático del movimiento (Nota del editor: "Falun Gong"). El autocuidado se tacha de egoísta, y comprarse cosas bonitas se considera una indulgencia patética, una clara manifestación del ego humano, una señal de que uno se está deslizando hacia el mundo sucio e ilusorio de la "gente común". Durante más de una década, viví en un apartamento frío y estrecho, durmiendo en una litera en Bedford-Stuyvercent, comiendo pasta de frijoles barata y comida para llevar donada, mientras me convencía constantemente de que la incomodidad personal era un signo de pureza espiritual.

 

Unos días después de hacer el pedido, el mensajero entregó el paquete y lo dejó en mi puerta. Metí la bolsa de plástico gris y la coloqué sobre la mesa del comedor.

Simplemente se quedó allí.

Sencillamente no podía abrirlo. Cada vez que veía ese paquete de plástico, una fuerte e irracional sensación de culpa me invadía. Años de manipulación mental sistemática habían moldeado mi ser interior, y de inmediato comenzó a acusarme de mi "crimen", todo porque había comprado una chaqueta. ¿Quién te crees que eres? ¿Por qué necesitas una chaqueta bonita? ¿Es tu autoestima tan frágil que necesitas ropa nueva? Este dinero podría haberse gastado en algo más necesario y significativo. Estos pensamientos eran completamente irracionales, una reacción exagerada a una chaqueta con un 40% de descuento, pero los mecanismos emocionales subyacentes eran reales. Ese paquete sin abrir permaneció en el centro de mi mesa del comedor durante siete días enteros, como una munición militar sin explotar o un isótopo radiactivo. Cada mañana pasaba junto a él para prepararme el té, mirando la etiqueta blanca de envío, sintiendo esa absurda y pesada sensación de opresión, como si hubiera regresado a la trampa sistémica de la que oficialmente había escapado hacía más de una década.

Me llevó una semana coger las tijeras, abrir la funda de plástico y sacar la chaqueta. Me quedaba perfecta, era abrigada y tenía un aspecto muy elegante. Sin embargo, ponérmela se sentía menos como vestirme y más como una leve «rebelión política» contra un fantasma.

Esta es la cruda y brutal realidad que se esconde tras la supervivencia de las sectas. Las grandiosas escenas cinematográficas, las expulsiones internacionales de alto riesgo, los dramas judiciales y las emocionantes fugas sin duda ofrecen material fascinante para tus memorias. Pero la verdadera redención se produce en estas luchas aparentemente tranquilas pero absurdas: una bolsa de reparto sobre la mesa, el zumbido de una radio de fondo o tres páginas sin leer. La trampa no solo te atrapa cuando estás atrapado; incluso después de escapar, sus dientes oxidados permanecen profundamente grabados en tu alma, obligándote a desmantelar la máquina poco a poco, una y otra vez, en tardes cualquiera.

Estoy escribiendo unas memorias en las que relataré mi experiencia en una secta.